Por. John Montilla
“La medicina cura, la naturaleza sana.” (Proverbio Latino)
Había sido un día
bastante caluroso en Mocoa, pero al caer la tarde, el ambiente se puso gris y grandes
nubarrones fueron apareciendo en el cielo. Minutos antes de salir de casa,
había visto el cielo encapotarse, por eso, había tomado mi capa que la tenía
colgada en la azotea, y la había colocada debajo del asiento de mi moto.
Justo un par de minutos
después de haber salido de casa empezó a llover, me detuve en el camino, para
sacar mi capa, y por primera vez, no pude abrir el seguro, se había trabado,
doblé un poco la llave en el afán de abrirlo, pero no fue posible. La lluvia continuaba,
así que decidí seguir mi camino. De repente la lluvia arreció, me detuve
nuevamente para hacer un segundo intento y tampoco dio resultado, el seguro
estaba atascado. Nada que hacer, seguir a la intemperie hasta el lugar al que
me dirigía: La peluquería, que por fortuna ya no quedaba tan distante de donde
estaba.
Cuando llegué, le conté
a la peluquera lo que me había pasado, cuando ella me vio todo mojado, y luego
nos pusimos a hablar de la lluvia. Me dijo que a ella cuando era niña le
encantaba salir a jugar cuando llovía, y que a los chicos de ahora, eso parece
no gustarles, que prefieren arroparse en las cobijas y ponerse a jugar con el
celular.
Me contó que cuando era
niña vivía en una finca en la que había una pequeña pendiente y que era feliz
jugando con sus hermanos cuando llovía, porque se deslizaban como por un
tobogán por la pradera mojada, y se divertían chapoteando en los charcos y en
el barro que se formaba. Tanto jugaban en estas condiciones que cierta vez, a
su hermana le había caído una infección en una de sus manos. Algo que había
empezado como una pequeña molestia, pero con el transcurrir de pocos días se
había convertido en un problema y una gran dolencia para la niña ya que la mano
había llegado al punto de hinchársele bastante; “su mano parecía un globo” dijo
la peluquera.
Ante estas
circunstancias los padres habían acudido desde la vereda al médico, y este tras
un examen aparentemente minucioso había
dictaminado de manera categórica que no había otra solución que amputar
la mano de la niña.
Con esta terrible
noticia los padres habían vuelto a casa, sin saber que determinación tomar;
pero antes de decidir algo le habían consultado a una señora que sabia medicina
tradicional y secretos de la selva. Ella había examinado la mano de la niña y
en su sabiduría ancestral había dictaminado: “Esto es simplemente “disípela”,
tráiganme un sapo pronto.”
Toda la familia había
entrado en acción y se había lanzado a la búsqueda y cacería de ese noble
batracio, levantaron piedras, movieron troncos, recorrieron charcas, se
metieron en montes y en cuanto recoveco pudieron, hasta que, al fin, en medio
de los trebejos de la finca encontraron a un pobre sapo grande que descansaba
ajeno a lo que le esperaba.
Lo agarraron sin pena y
sin ningún signo de repugnancia; lo metieron en un viejo morral de la abuela y lo llevaron en
volandas, a donde la doña que lo esperaba. Cuando llegaron allá, la señora
había tomado al sapo y con ayuda de un familiar de la niña, lo habían frotado
alrededor de su mano hinchada. “Lo abrieron uno de las patas y otro
de las manos y lo restregaban contra la herida de mi hermana”. Dice la
peluquera. “El pobre sapo únicamente se
hinchaba ante tanta manipulación, pero ellos no le estaban haciendo daño.”
Cuando terminó todo el
procedimiento, tomaron al aturdido sapo y lo liberaron en el monte, y como cosa
de milagro, en muy poco tiempo la mano de la niña se sanó.
La peluquera terminó su
trabajo y su historia; la lluvia ya había amainado un poco; y esta vez al
tercer intento pude por fin abrir el seguro del asiento de la moto, saqué la capa
para protegerme del agua y me fui pensando en la suerte de la niña al salvar su
mano y en el punto triste del relato, pues al parecer lo único malo del “secreto
ancestral” es que aparentemente el pobre sapo se lleva consigo la enfermedad.
John Montilla. Texto, fotografía y fotomontaje.
(16-XI-
2019)
jmontideas.blogspot.com
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